"On dit qu'une plus longue fugue, un rêve, à la fin de l'été le porta en Belgique, vers Charleroi par des petits chemins avec des mûres sans doute, des moulins dans des arbres, des usines surgies au bout d'un champ d'avoine, et nous ne saurons jamais exactement où il passa, où son esprit jeune bondit sur tel quatrain aujourd'hui plus connu en ce monde que Charleroi, où le lacet de la grande godasse lui resta dans la main, sous la Grande Ourse, mais nous savons qu'en retour il s'arrêta à Douai, chez les tantes d'Izambard, trois douces Parques au fond d'un grand jardin, couturières, chercheuses de poux, et que ces jours dans un grand jardin à la fin de l'été furent les plus beaux de sa vie, peut-être les seuls. On dit aussi que dans ce jardin il fit ce poème que tout enfant connaît, où il appelle ses étoiles comme on siffle ses chiens, où il caresse la Grande Ourse et se couche près d'elle ; et cette fin d'été ne fut que rythme, la plupart du temps à douze pieds, et lui suspendu à la tringle dans le Septentrion, mais en même temps les deux pieds sous la table de l'auberge verte, il faisait tenir tout cela à la fois sur la tringle, la jolie fille qui sert le jambon, la tonnelle où on le mange et l'Etoile Polaire qui se lève au-dessus. Et c'est un pur bonheur."

Pierre Michon, Rimbaud le fils.